Где на ветру
Иззябнул и продрог
Седой, едва живой, чертополох,
Где лебеду
Дожёвывает изморозь,
Прорезались вдруг,
Выставились,
Вызрелись
Побеги серо-бурой белены.
В обманном ощущении весны,
Опасны,
Безрассудны и больны,
Они ещё дотянут до морозов…
И, как и мы,
Сойдут в глухую прозимь,
Где мёрзлых трав затоптанная просинь,
И стынь,
И наркотические сны
Иззябшей,
Отмороженной страны.
2000
-----------------------------
На этой грустной ноте разрешите, друзья, поздравить вас с международным днём писателя...