Этот март в меня вцепился исподтишка.
Сил бороться нет, я – слабак, и тонка кишка.
Он меня на ромбики расчленит.
Я за зиму вся обросла, погрязла в грешках,
Одиночество – мусор и место ему в мешках,
А оно внутри у меня саднит.
Что душа? Да какая душа! За нее не плачь,
Скоро стает снег и, поверь, это худшая из удач –
Наблюдать, как ручьями текут мечты.
Ложью в сердце больно, как баскетбольный мяч,
Что был брошен с силой в лицо, его след горяч,
Отпечаток его зарубцуется словом «Ты».
Снова март – это верный знак, что пришла весна,
Оболочка немых надежд стала вдруг тесна,
Даже небо как будто бы стало выше.
Подсознание – ссадина, кровоточащая десна:
Вместо «Я хочу быть с тобой», «да иди ты на…» -
Закричу, но никто никогда не услышит.
Миллионы дней, рук чужих и закрытых на ключ дверей
Разделяют нас.
Я вернусь. Буду прежней. Даже, может быть, чуть добрей.
Только не сейчас.
Я сейчас – пас.