Семь вечера... И, значит, снова -
как месяц или век назад -
средь завихрения хмельного
засветятся твои глаза.
Я микрофон возьму и выйду
навстречу взгляду твоему,
никак не подавая вида,
что каждый звук мой - лишь ему...
Ему, лучистому - до рези!,
несущему тепло и свет,
я буду петь, средь хмеля - трезвый,
среди "поддатых" - чист и свеж...
В чужих надеждах и печалях
я утоплю разгульный зал -
лишь только б песням отвечали
уютно-строгие глаза!...
..............................
..............................
Но... песни могут стать немыми,
не означая ничего,
коль ляжет между мной и ними
остуда сердца твоего...