О небо!
О земля!
Отцы-бородачи
И деды дряхлые!
Ваш сонм сидит печален,
Как древние пророки у развалин,
Над грудами тряпья сидит в глухой ночи,
Убогие лотки, как Библию, листая.
Уже на путь людской
Не ляжет ваша тень.
Как с бочек обручи, отскакивает день
За днём от вас навек -
И бродит ночь пустая.
Облезлой мордою, вся в копоти, пьяна,
Суббота чешется о переплёт окна.
Сгибайтесь, торгаши!
Цыган, быть может, днями
Объявится - с шатром, иссохшим, как репье,
Серьгой из олова уплатит за тряпье,
Украсит пальцы вам жест`яными перстнями.
Чего ещё теперь
Вам нужно на земле?
Что за печаль гнетёт
Вас на путях поныне?
Нет, больше вы меня не ждите в чёрной мгле!
Для вас - теперь и впредь -
Меня нет и впомине.
1932. Перевод Д. Бродского.