Удивительное часто прячется прямо под носом, только протяни руку - и коснешься неизвестного, загадочного, порою невероятного. И в начале этой странной зимы, зимы без снега, вспоминается о белом покрове, скрипящем под ногами, и облакам пара, вырывающимся изо рта...
Пар... интересно иногда смотреть, как он клубами поднимается над кастрюлей, или когда он порывистой струей вырывается из носика чайника. Или когда он поднимается над теплой весенней землей, невесомый, как детские сны. Он поднимается кверху, на невероятную высоту, сгущается, обретает форму и цвет, становится облаком. Облака - то легкие и пушистые, как подушки, светлые, какие-то даже сахарные, вкусные - как будто ожидание чего-то доброго, хорошего, что непременно произойдет. Или они темные, зловещие, таящие в себе какую-то скрытую, злую силу и власть, неотвратимо наступающие словно непобедимая армия, не ведающая пощады. Совсем как предчувствие неминуемой беды, как страх перед грядущим, которое непременно и неотвратимо, буквально грянет громом. И польется вода.
Вода стекается, робкими каплями сбывшихся мгновений сущего, смелея, собирается в стаи событий, в ручейки и потоки, суетливо бегущие по земле. Они безвозвратно проскальзывают между пальцами, даря ощущение движения и жизни, движения времени.
Вода разливается, растет, приобретает мощь и степенность, замедляет свой бег и уплотняется. Исчезает суета повседневного, река обретает величие, подобное величию целой жизни, истории. И, успокоившись до конца, уснувшие молекулы воды сцепляются накрепко, образуя монолитные, прозрачные и чистые кристаллы льда. Чистый лед, неизменный и прозрачный, безупречный, само совершенство. Как будто память давняя, из которой выветривается все плохое, все ужасное - остаются светлые, чистые и приятные - воспоминания - маленькие кристаллики замершей воды причудливой формы. Снежинки.
Снежинки падают не спеша, паря на ветру, не спеша заканчивать свой последний полет. Они покрывают землю тонким слоем, потом их все больше, слой все толще... Земля становится девственно-белой, чистой, как будто не тронутой. Как будто ничего и не происходило. Белое. Как чистая, незапятнанная бумага, на которой ничего никогда не было написано, ни одной черты, ни одной точки. Снег забвения покроет все, что было, заглушит звуки мягкой белой лапой, закроет белизной своей все.
Бумага жизни вновь стала белой и готова к новой картине.