Спит ребёнок, меж ресниц ловятся созвездия, яркий мир пододеялья, теплый мир луны,
мордочка изгвазданная, локти сбиты-резаны, ухо больше не стреляет, и не нужно ныть.
Снится, что в окне планеты в ряд почётный строятся, это пафосно зовётся, да, парад планет.
Если разбудить ребёнка — думаю, расстроится. Спит ребенок, спит ребенок, скоро тридцать лет.
Снится мама молодая. Вымазан клубниками и какою-то иргою мамин тёплый рот,
и она смеётся тихо, что-то громко тикает, словно ходит часовыми по асфальту взвод.
Спит ребёнок, не будите, ну, не будьте хамами, дайте подержать чуточек сон за мокрый хвост,
сны его горят неоном, бликами рекламными, стены его выкрашены в медный купорос,
шиты белыми стежками, крыты черепушками сны его — холодный отжим, в будке воет Джим.
Спит ребёнок, и ребёнка не разбудишь пушками, потому что он проснётся взрослым и чужим.
25 февраля 2009г.