Твой светлый образ не руками вышит,
А выжжен на некрашенном холсте.
Он на меня глядит - как будто дышит.
Не на стене вися, а в пустоте.
Есть только он. Меня здесь, право, нету.
Я перед ним растаял на глазах,
И превратился в скромную виньету -
Осталась только тень на образах.
Твой светлый образ не руками вышит -
Он дышит скорбью пламенной в веках...
Я, как и все, кто болью этой дышит,
У Господа хожу в учениках.