А потом, хоть потоп, хоть трава не расти,
И отравленный честью уже не в чести.
Супротивники зла задохнулись в золе.
И лелеет мозоли свои мавзолей.
И куда ни оглянешься - нету огня,
Словно разом бы вдруг отменили меня,
Зачеркнули, турнули, поставили крест.
Все равно мол не в наш пробирается лес.
Все равно мол не нашим молился богам.
Раз не друг - непременно метнется к врагам.
Вот напасть же, и песня уже не спасет.
Потому что потоп. И трава не растет.