Мне кажется, Вы очень одиноки:
Не приняв одиночества урок
Цепляетесь за присланные строки,
Как за увядший лета лепесток.
Мне кажется, Вы жаждете вниманья,
Нуждаетесь в общении "на взлёте"
И творчество своё, как оправданье
На растерзанье публике даёте.
Мне кажется, Вы просто нагло врёте,
Что цель - поэзия. Предательство в душе
В любови к миру... И к себе уже -
Теперь свои стихи Вы предаёте.
Вы в одинокости, раз предали себя,
Сравнив с собою лучшим, грёзы жжёте.
Своих детей - стихи - чуток скорбя
Вы безупречности на жертвенник кладёте.
Вы предаёте прошлое своё,
Что было создано на бескорыстной ноте:
Рецензии, летя как вороньё,
На части тянут то, чем Вы живёте.
Вы предаёте чад своих - стихи,
Гетеры ожидая приговора.
И не прошедших строгого отбора
Забвенью предаёте. За грехи?
Иль просто прошлое не дорого Вам? Слово
Что говорит о чём молчит душа,
Вы на алтарь кладёте не спеша...
Алтарь чужих эмоций... Как сурово...
А я храню свои черновики:
Когда цугундер творческий с цейтнотом
Вдруг вырастают, как дождевики
Удачных мыслей-форм сюиты-ноты.
Своих детей - картины ли, стихи ли,
Являющихся частью моей лиры
Я берегу. И не стремлюсь в кумиры,
Хоть пусть они лишь мат на суахили...