Северный ветер в город забрался,
Может, погреться хотел?
С тонкой веревки свисал,
забавлялся,
Не отвлекаясь от дел.
Мы же собою: душой ли,
слезою,
Греем наш мир.
Он, говорят, очень старый,
а небо,
Небо уж стерто до дыр...
Простыл
след того вихря,
Торжественно, тихо
утро вплетается в день
От троп полосатых,
снегов стыловатых -
Январская зимняя звень.
И только дорога
упрямо и строго,
Вечно летящим крылом,
зовет и мы едем,
Идем ли, но бредим
Каждый о счастье своем.
Вот перекресток,
где прутиком острым
На белом темнеет лоза,
Встретилась Правда, больная,
худая,
На впалой щеке - слеза,
С Неправдою, та в позолоте,
блеск - до зевоты...
Я - между ними.
взмолился,озлившись:
Несмелый я,серый,
ненужный,недужный,
Но правда упряма: " Иди!
Будешь с душою,широкой,большою!"
Я , выпрямляясь; "Веди!"
Тут уж Неправда вступилась:
"Постой же,
Что ты получишь, чудак?
Правда нагадит, а если заплатит,
То платою будет пятак!
Я же иначе отвечу и встречу.
И ты привечай!
Горсть удовольствий, спокойствий, довольствий,
на, получай!
Правда худая:" Сурова я, знаю!
И пятака не дам!
Только лишь Чести, Высокому слову,
Смело идущим - воздам!
Да не копейкой! Экое диво.
Только дорогой - вперед!
Но подлинность жизни, счастья ли, мира,
Лишь рядом идущий найдет!"
Вот перекресток...