Всё отжато, осталось развесить.
На балконе так странно тепло.
Сколько времени? Час? Или десять?
И какое сегодня число?
И откуда взялась эта благость?
Двор пронизан лучами и пуст.
Да, суббота… И, кажется, август –
дней последних улыбка и грусть.
Невесомая быстротечность,
мимолётная благодать…
Сколько ждать ещё? Миг? Или вечность?
Или, может быть, вовсе не ждать?
Меркнет комнат немая прохлада.
Радость вспыхнула и ушла.
Ничего. Кроме долгого взгляда
фотографии со стола.
1986