Вот уйду
плакать будешь...
Такого не встретишь.
Каждый день, как кончина...
Запой, да запой...
Вновь я пересмотрел,
перевесил все вещи,
принесённые за год счастливый
Тобой.
Вот уйду
и писать тебе будут лишь прозой.
Стихоплётов с огнём
в ясный день не найдёшь.
Только ты не прими
это всё за угрозу.
Без тебя
жуть такая, тоска –
в сердце нож.
Вот уйду
кто же будет тебя злить словами..?
Целовать пылко
с жаром
могу только я,
за 100 метров, увидя,
нестись под парами...
так остаться просить
могу я лишь,
моля...
Вот уйду и поймёшь,
не такой уж я странный.
Не могу я, как все,
незаметно любить.
Твой звонок разбудил
скучный вечер,
нежданно,
и нашлось нам о чём
два часа говорить.
Вот уйду...
ты помянешь с грустинкой причуды,
всплеск эмоций при встречах,
объятья до слёз...
Не дорос до Христа,
не дорос и до Будды.
Так противно...
до Пушкина я не дорос.
Собираюсь в дорогу...
Не скажешь: «Пугаешь...»
Вот и лыжи готовы.
Некстати мороз.
Кто придумал любовь?
В жутких чувствах сгораешь...
Снег покроет лыжню.
Не найдёшь ты полос.