Он. Играет музыка... и вы....
пустились в вальс... чуть-чуть пьяны...
вас аромат того вина...
пленил... вам было не до сна....
и бог деяния творил... над телом вашим... Вы - марионетка…
вы понимали, что так редко,
вас направляет свыше взор...
туда где зимний есть узор.....
та красота... и то желанье...
с любимым быть... воспоминанье...
того, что было год назад....
и звуков не было цикад... гудевших монотонно сзади ....
вы четко отдали приказ.....
у вас тогда была и цель...
и в сердце темень... цитадель....
вы одиноки были раньше....
вот... я пришел... украсил жизнь...
ее улыбкою наполня....
заставил плакать вас... и вы...
я тот момент... так и запомнил...
сказали, мною вы больны...
больны как летом аллергией
Заболеваю люди, "Чих"
и птицы пляшут на ветвях....
их согревает лето... Их....
не мучает та тяжесть, в тех цепях…
Которые в душе на них надеты…
Она. Смущается, просит подняться с колен и прекратить.***
Он. Вы попросили прекратить?
я не могу... я так устроен...
за буквой буква... слог за слогом....
рифмуя жизнь или реальность...
приятно мне и может вам....
приятно слышать ту банальность….
Которую познает каждый сам
Познает. Впрочем, буду проще....
чтоб не ломать стереотип...
я вознесу тебя…. и точность
границ не знает даже тех, которых сих....
сейчас быть может, даж не существует....
когда народ у короля пирует...
прекрасен бал... прекрасны вы....
я вам готов дарить цветы... дарить и устилать дорогу ими....
но вы не цените меня...
за годом год... день ото дня....
вы вся запутались в себе.....
пусть это бред... но этот бред живет во мне...
Вы скажете, я ненормальный?
что? разве плохо я пишу? позвольте... стиль хоть машинальный...
но я по праву им горжусь....
а вы? ну что же вы молчите? Хотя б скажите пару фраз,
в которых слог... и рифма.... вместе... ну образуют хоть рассказ...
хотя бы проза... хоть хореем...
иль ямбом... буду очень рад...
услышать уст из ваших....
ад... внизу... а здесь у нас...
мне кажется, здесь рай...
пусть он с терновыми венцами...
но здесь гордимся мы отцам...
Он. Я вам открылся. Ну а вы все та же…
и вы остались хладны словно лед....
как айсберг, что топивший корабли....
он и не думал, что придет его черед...
и может быть придут и его дни....
и он раскается... подумает о всем....
что пережил... и сколько душ невинных....
он погубил... погубит он... еще десяток жизней, жизней длинных....
их оборвет... как нитку паутины....
ведь люди строили её как пауки... трудились, путь проделали свой длинный....
но хладный айсберг их убил, он полон серости, тоски....
Он. Переходит на «Ты», извиняется…
Он. я перестану, хоть не начинал....
я прекращу... все все издевки....
ты извинишь меня... хоть бельевой веревкой...
окутан изначально мой финал....
такой потери ты наверно не заметишь...
она пройдет... пройдет как день...
пройдет, и завтра ты отметишь...
и вспомнишь ты, как я тебя кусал...
кусал... и хитро улыбаясь... тебя принцессой называл....
да да принцессой на балу.....
что по началу все в углу...
стояла... скромно строя глазки....
потом влилась в толпу, одела маску....
ту маску, что для маскарада...
придумали в Венеции давно.....
в руке бокал... а в нем вино....
на языке немного шоколада...
чуть сладко тает. Как тепло…
и вкус смешался... стал прекрасен....
а за окном корявою рукой...
стучится ясень... без листвы....
он потерял ее, увы....
тогда, той осенью... когда....
так неожиданно зима...
пришла... и наступил мороз...
на сердце больно... аж до слез...
ну ладно ... я переживу...
лишь одного я не пойму...
зачем ты маску одеваешь...
да да ту что для маскарада
придумали в Венеции давно...
в бокале... кончилось вино...