* * *
Когда уж мыслей груз – обуза,
беру косу; беру брусок;
и скибку сочного арбуза;
и хлеба чёрного кусок…
Меня из городского плена
выводит тропки полоса
туда, где небо – по колено;
туда, где травы – по глаза.
И я иду. И травы встали.
И, разрывая тишь утра,
я оселком вожу по стали,
чтоб стала сталь вострым-востра.
Я знаю умные машины,
их труд и нужен, и доходен:
они мне сеяли и шили.
А если сам? На что я годен?!
Я упираю в землю ноги,
и в руки входит косовище;
я отвожу косу на вдохе,
и вот она разбойно свищет.
И росы лета, росы лета
текут с косы по острию.
Живу?! Живу! Мне слово это –
как гимн.
И я его пою.