Добела промокшая улица
от озноба корчится, ёжится.
Сутулятся прохожие –
без отчества дожди.
Душой повзрослели
и тюлем из окон
забились навстречу
детям…
Трёхцветный мяч –
скользким росчерком: подожди!
Последний страх –
так сердцевину вишен
вытаскивают шпилькой для волос,
и мякоть сочная
озоном слабо дышит.
Пусть косточка случайно прорастёт,
и двор тряхнёт
оленьей головой,
поймав летящий мяч
на белый рог...
Злопамятный горбун
насквозь продрог,
осколки выбирая из воды –
на воскрешение не хватит…
Длятся льды,
и проступают сумерки следов.
Из рога пьют,
не утоляя слов,
но расправляют плечи и горбы.
А ягоды – для чёрной ворожбы.
2009 г.