* * *
Никто нас нынче в святцы не запишет,
Эх, жаль... а я б хорошим был святым... -
Я все б молитвы и стенанья слышал...
И помогал бы бедным и простым.
Но для чего ровняться со святыми?
У нас – полна блаженными страна...
И ты, простой, святое носишь имя,
Не зря всему даются имена...
И ты на фото, словно на иконе,
Запечатлён в расцвете буйных сил.
Но ковш медведицы уж льёт тебе в ладони
Всё то, что ты в молитвах не просил...
Полны небес дорожные канавы...
И плюнешь в лужу, словно в небеса,
По-нашенски, от сердца, не лукаво...
Российской чудотворной чудеса.
А грянет гром... – и мы себя крестами
Вмиг осеняем – страстно, без стыда...
И не прикрыты ль верой и постами
Те дни, когда кончается еда?
Но Русь моя, запойная, хмельная,
Гуляй... а после кайся и божись.
Такая, видно, мы страна дурная,
И оттого – такая наша жизнь. –
Как грешники, как в чём-то виноваты,
Живём... Но, боже, в чём моя вина?
У нас в крови всё это: ждём расплаты...
Излечит нас не время – времена.
1998 г.