День по часам, как будто по частям,
Разобран и рассыпан на минуты.
Иммунитет к хорошим новостям
заставит не поверить в пресловутый
рай на земле, сулимый с кондачка
очередным мессией. Все не ново –
и что тебя опять за дурачка
здесь держат, и все прочее. Почтовый
облезлый ящик не хранит, увы,
ни многословных писем в стиле ретро,
ни прочих сантиментов. Синевы
не проглядеть – уходишь против ветра,
подъездной дверью хлопнув, за косяк
задев плечом. Случайный взгляд уронишь
на дымный горизонт и вздрогнешь – как
огромен мир: Елабуга, Воронеж,
и далее везде… и навсегда…
Все кончится, положим, Петушками
Какими-то. Счастливая звезда,
сорвавшись вниз, вдруг обратится в камень.