старая 8-мартовская рассказка

 

Суть «8 марта», его политическую сущность, начинаешь осознавать, проснувшись утром этого дня с головной болью, надышавшись перегаром от мужа, который вернулся накануне домой в 2 часа ночи.
Спорт, спорт, спорт... «О, спорт, ты мир!» Кубертен перевернулся бы в гробу(если он умер) и волосы встали бы у него на голове, если он жив и не лыс (так жив или нет, все-таки? Интересно...), узнав о трактовании моим мужем спортивных занятий: час тренируемся, два – в бане и неограниченное количество времени потребляем алкогольные напитки разной крепости.
Вчера он,наверное, пил за наступающий праздник «Солидарности трудящихся женщин», верно подозревая, что мой день, как трудящейся женщины начнется рано и, будучи солидарен со мной, хоть и отличается по половому признаку.
Пытаясь разбудить сына, лицемерно шепчу: «Тише, папу не буди. Он вчера устал». Лучше пусть спит. Не хочу выслушиватьего глумливых похмельных сентенций и воспитательных назиданий.
Умываемся, одеваемся, быстрее в детский сад. Опаздываем, как всегда. Отличие сегодняшнего дня от предыдущих в том, что по пути заходим в цветочный магазин. Неискренне рассказываю ребенку о «весенннем празднике»...цветочки и всем женщинам...короче, «бабе цветы». Выбираем подешевле под девизом: вот какой у меня изысканный вкус!
- Розы?
- Ну что Вы! Это пошло: весной – розы! Только тюльпаны!
Выходим, обогатившись на три тюльпана для воспитательницы и одну гвоздику для няньки. Про себя: «черт, 32 кроны!»
Распевая про черепашек-ниндзя, бредем в садик.
Вокруг снуют дяденьки с бумажными свертками, из которых выглядывают цветы.
В детском саду папа раздевает мальчика. Приличный такой папа, с бородой. Становится как-то обидно. Положение спас сын, почему-то пообещав мальчику поколотить его. Чувствуя фальшь в собственном голосе, умиротворяю.
Ах, какие мы пацифисты! Бальзам на душу: так вам, честные обыватели. «Ударим автопробегом по бездорожью и разгильдяйству!»
Однако, закрыв за собой, дверь группы хочу плакать.
Дома без изменений. Мужское тело почивает. Собирая носки и другие части гардероба, разбросанные по квртире, в одну кучу, начинаю наконец-то ощущать себя по-настоящему трудящейся женщиной. Мачехой Сони Мармеладовой: пьющий муж, ранее подававший большие надежды, бледные (накладочка вышла, вполне упитанные)дети... «изможденная, со следами былой красоты на лице....»
Природное чувство юмора и наработанный сарказм, как защитная реакция организма на стрессы (не путать с цинизмом), не дают огорчаться.
Наоборот, просыпаются невиданные силы. Чувствую родство с Кларой Цеткин и Верой Фигнер (хоть она и не работала никогда, только бомбами кидалась), с Хакамадой, Юлией Тимошенко и прочими героинями ушедшего 20 и наступившего 21 веков. Ощущаю единение с работницами на ниве сексуального образования трудящихся мужчин. С Моникой Левински и соседкой Леной.
Выросли крылья.Захотелось выйти на площадь, на трибуну и сказать в рупор:
«С праздником вас, дорогие женщины! Согражданки и безгражданки мои! И неважно кто и как трудится: руками, головой или другими частями тела, да хоть ушами – слушать мужчину, порой, тяжкий труд.
Терпения вам в вашем нелегком труде!
Помните! Мы с вами охраняем границы сознания. И подсознания тоже.

С 8 марта!



p.s. автор собирала образ героини из себя, знакомых и наблюдений)