Слепой художник вновь не нарисует,
И моё сердце по тебе тоскует,
Я пальцем на стекле пишу,
Как сильно я тебя люблю.
В моих руках растает лёд,
Всё про тебя я знаю наперед,
Уйдёт рассвет наступит день,
Останется воспоминаний этих тень.
Теперь в руках пшеницы колос,
Я слышу его низкий голос,
Смотрю на неба синеву,
И вижу там свою далекую мечту.