Мелодичные звуки дождя,
Тишина, что робка и нелепа.
И тропа, по которой бредя,
Мы тянулись к беспечности, слепо.
Это всё, наше общее «что-то»,
Неизбежность привычного бега,
Бега времени, в рамках чего-то,
По пустым лабиринтам из снега.
Боль, отчаянье, страх и презренье,
Что давно уже стали привычны,
Навели на сознанье, затменье
Мыслей тех, что предельно типичны.
Рассуждения будто со смыслом,
Скрасят злую, с надеждой, реальность.
Без малейших речей о корыстном,
Отражая души чистоту и кристальность.
Блеск которой, скупыми лучами,
Пробивает дорогу сквозь призрачный мрак.
Только жаль, мы, увы, отрекаемся сами,
От благого всего, коль паскудны итак.
Может глупо, зато справедливо:
Мы ничтожны в своих убежденьях,
Мыслим подло, с боязнью и криво,
Лишь о собственных плача мученьях.