Я здесь пою... Скорее, нет, мурлычу.
Здесь похвалы редки, здесь их не ищут.
Перебирая струн волшебный ряд,
я подтяну колок, чтобы настроить лад,
чтоб голос чище зазвучал,
и унесусь за перевал,
туда, где море, ветер, брызги,
где парус, меж камней резвятся рыбки,
где синева и сверху и внизу,
а я под парусом несусь,
волну тугую рассекая.
Или туда, где нету края,
вперед стремящейся лыжне,
где склон и я,
и мы едины в стремлении спуститься вниз.
Сначала чуть не задевая птиц,
а после - вниз...
Чуть в сторону и вниз.
И снова ветер, ощущение полета,
и ты не чувствуешь земного гнёта...
Сюда бегу от страшных снов.
Таких реальных, темных... От оков,
что связывают руки. Здесь я плачу.
Здесь не таюсь. Здесь не ищу удачу.
Здесь я выплёскиваю грусть,
что рвёт мне душу. Запасусь
терпеньем, на случай отзывов плохих.
Меня здесь, может, пожалеют.
А я теплом своим согрею
и подарю улыбку леля.
15.02.2008