Готов я дифирамбы петь,
И вам, и всем, кто мне приятен,
Но не для всяческих ушей
ПафОс речей моих понятен.
Иль может быть, себе я льщу,
И мнЮ себя в душе поэтом.
Но как же мне не ублажить,
Красу земли – тебя куплетом !
Какие б я писал стихи,
Какие б я писал поэмы,
Когда бы ты была моей,
Когда бы не была делема.
Бросать детей, любить тебя,
И отрешиться от былого,
Или забыть тебя – любя,
И в жизни не желать иного !
Моих стихов тугая нить
Натянута между судьбою,
Любимым быть, но, не любя,
Влюбленным быть, но, не с тобою.
Да грешной жизни суета,
И грешных мыслей неуёмность,
Куда они влекут меня?
И где найдет меня покорность?
Быть может я, умру в душе,
Пред тем как умереть внезапно,
От взрыва сердца, от любви,
Иль от безУдержного спазма.
Иль может быть моя душа,
Уже возвысилась над миром,
И созерцает - не спеша,
Парит над нами - так незримо?
Быть может, я кляну себя
Так неудержно, так упрямо,
Лишь по тому, что без души,
Весь мир горит зарей багряно.
Быть может я кляну себя
Зато что нет душе покоя,
За то, что не могу тебя
Забыть, простить, отдать без боя!
За то, что сердце - не гранит,
За то, что сердце бьется больно,
За то, что рвется и щемит,
И тянется к тебе невольно!
За то, что может быть боясь,
Тебя коснуться, все ж стремиться,
За то, что смерти вопреки,
Готово в пропасти разбиться.
За то, что мир наш так не прост,
За то, что боль в груди ужасна.
Но без нее так в мире скучно.
А с нею жизнь так прекрасна !!!