I
Фонари окунают свет во тьму,
Люди топчут асфальт: туда-сюда…
Вижу крыши, их связывают провода.
Время тянет бессмысленную струну.
Бытия. Где-то в небе летит самолет,
Будто делит вселенную белый след,
След пути в никуда, и кричит: «П*здец!»
Ошалевший в паденьи от страха пилот.
Самолёт погиб. С ним людей столько, что
Не запомнил бы никогда их лиц.
Где-то там, далеко, а у нас – бриз,
И весна как весна: зонты, пальто…
II
Фонари окунают свет во тьму,
Разжижают и так еле слышную ночь,
Разжигают вражду в подвортнях, и дрожь
Подступает к вискам, если поздно иду
Через город. И весь он в контрастах, в рубцах,
И легли эти раны на душу и мозг,
Изуродованы и дворы, и мост,
Утопили в Неве. Воскресили в дворцах.
В этих стенах, в декОрациЯх без души,
Но в красивых и ранящих слух именах
Ты жила, двадцать с лишним, и в жилах страх
О ещё двадцати, и ещё впереди.
III
Фонари окунают свет во тьму.
От прозрачных намёков никак не легче,
Не спасёт от себя ни ПМ, ни Стечкин.
Вместо них соберусь, себя в руки возьму.
Осыпают дождём еле видных звёзд
Предпочтительно тёмных цветов небеса,
Ночь приходит одна, а кому – навсегда,
Кто не видит сил продолжать этот кросс.
Ведь у них на висках опыт и седина,
Не дают осмотреться прочесть там, где строк
Недостаточно. Просто так часто их Бог
Забывает слова, закрывает глаза.
IV
Фонари угасают. Смутный восход
Пробивает извечные здесь облака,
Что корнями вросли куда-то сюда,
Где - то год любви, то войны год.
Расстреляет людей на работу дом,
Пьянь вернётся на суд пустых квартир,
Где, допустим, жена, предположим, сын,
Всё простили, ведь здесь его жизнь и трон.
Здесь не знает никто, что есть иной мир
Без таких, как такие, как есть он,
Так и будет себе и другим – король,
Чей мирок есть не более, чем дым…
V
Проливается на голову дождём
Время зря проведённое в теле дней,
Шитых белыми нитками мыслей о ней.
Моя жизнь – пистолет, где пустой патрон.
Дело в том, что однажды задумав стрелять
Нужен ты, и орудие – твой мозг,
Нужен также субъект, а точнее тот,
Кому хочется так каждый день умирать
В перестрелках с тобой, чтобы ты сам
Захотел продолжать этот вечный спор.
А иначе – процесс бития о столб –
Преподносит пустую, безвкусную соль.