Да! Музы крылья мне знакомы. И голос. И пинки под зад.
Бывают рифмы бестолковы, и ни о чём не говорят.
Бывают более таланны, за то и похвала людей
Мой слух ласкает, как елей, гордыню нежа беспрестанно.
Но вдруг из тишины, из плена, из непонятной, неземной
Обители благословенной стихи встают передо мной.
И жгут. И душат. И толкают под рёбра, не дают дышать.
Когда б могла я не писать, я б не писала вдохновенно.
Но легче пальцы поломать, чем замолчать в такое время!
Стихи творить - такое бремя! Они мешают есть и спать!
Они вселяются в меня и кровоточат, и бунтуют,
Они меня кроят, шлифуют, ломают, режут, не щадя!
И нет спасения от них, пока источник не иссякнет.
На краткий миг душа обмякнет, и вновь начнёт прихода их
Желать. И мучится тоской... И смутное звучит: на кой?...