Я не святая.
Где найти такую,
Чтоб чище неба и травы покорней?
Которая души стальные струны
Разбередит, разбудит
Столь задорно?
Которая зашьет любую рану,
Слезами окропит и перевяжет,
И не покажется на людях странной,
Из шерсти чувств соткет уюта пряжу.
Где вам найти, ту,
Что в огонь и в воду,
И каждый день она другая, снова.
И ту, что будет жить
Терпя невзгоды,
И не откроет рта на ваше слово?
Я не святая.
Мой порог не светел.
Мне ветры колыбельные слагают.
На голове - венок из прутьев ветел,
А на лице снежинки тихо тают.
В моих альбомах серые наброски,
В душе цветной клубок из пёстрых мыслей.
Мечты – столь прозаичны и неброски,
Что их не описать потомкам в письмах.
Так вот, я не святая.
Бог рассудит.
Он нас напополам поделит скромно:
Одних направо – чтобы были люди,
Других налево – чтобы было ровно.