Ты всё поймёшь, когда меня не станет
В восьмидесятых умер я, в Афганистане,
Когда душманы с гор нас жгли напалмом,
А, может, перевал не тот попал нам...
Потом я рвал бинты, крича от боли,
Потом врачи за жизнь мою боролись,
Но я остался там, на поле боя,
Средь пацанов, что шли в огонь со мною.
Я вместе с каждым умирал отдельно,
С тем, что из Тулы, с тем, что из под Ельни.
Им, каждому, хотелось выжить очень,
С тех пор я умираю каждой ночью.
Я днём люблю за них, за них мечтаю,
За них подснежники дарю в начале мая,
За них ращу детей, в футбол играю,
Но лёд в душе моей за них не тает.
Какой-то ночью боль моя устанет?
В восьмидесятых умер я, в Афганистане.