Мы погибли, родной.
Что трагичного в этом сейчас?
Календарь за спиной
Отрывает на дни, но пускает на час
В наш прошедший январь,
Что закрыт февралем и тоской.
Мне по-прежнему жаль,
Мне так горько за матовый скол
На фарфоре мечты.
Я шлифую его день за днем
На станке пустоты.
И читаю: «Не ждет. Не влюблен»