Навряд подобного достоин
Сизиф, что катит свой валун…
Когда-то юн я был и строен,
Теперь я строен, но не юн.
К чему набитый холодильник,
Когда таращится вослед
Песочный старенький будильник,
Где чуть осталось сверху лет?
Всё та ж под задницей дерюга
Заёмным чуждая стенам,
И контрабандная фелюга
По прежним мечется волнам.
Одёжку выбросив соболью,
У моря грею мощный пресс,
И гвётся сегце остгой болью
Под стон заезжих поэтесс.
09.03.09.