Год кончился, и жгут календари,
Как осенью на пустыре листву.
Дрожат в огне апрели, январи,
Взлетая сизым дымом в синеву.
А снег пестрит кружками конфетти,
Обрывками от серпантинных лент...
Далеким эхом слышится: "Прости..."
И день застыл на переломе лет.