Не Солженицын я , не Бродский ,
Меня на Запад не сошлют.
Мне где-нибудь в родной сторонке
Два метра в поле отведут.
И над сырой ещё могилой,
Среди загаженных равнин
Не будет горевать за деньги
С седыми пейсами раввин.
Меня, конечно, позабудут
В семейных хрониках молчок
На древе жизни я останусь
Как всеми ломаный сучок.
Но есть надежда , что хоть кто-то
Шатаясь тупо меж могил,
Прочтет три строчки позолотой :
" Страдал, любил и водку пил ".