Ты – дева пепла, но море гнездится в твоей горсти,
Никто не умеет лучше истории заплести,
И нет никого прекрасней, волшебней, выше,
И путь твой фонарной россыпью сказок вышит.
И хочется говорить лишь песнями да стихами,
О жизни, что нынче причудливо-непростая,
И бури, что в сердце шумели и не стихали,
Становятся ветром, что волосы заплетает
Тебе, выходящей встречать наши птичьи стаи,
Играя на флейте; иначе – вдруг заплутают,
Дороги не сыщут, что приведет к крыльцу.
Когда мы уходим – всегда оставляем знамя,
Расшитое алым бисером, звоном, снами.
Когда мы уходим, то что остается с нами?
Лишь пепел да ветер ментоловый по лицу.
И с каждым годом и вина и память крепче,
Ты пей и гляди, как мечется в небе кречет,
Кто зорок – увидит, кто голос имеет – шепчет,
Про Мир на Краю - пугающе-безупречен.
Мы слышим и пересказываем при встрече.
Мы тоже ищем его, по следам, по знакам,
Все кажется – вот он, бежим же скорей! Однако,
Вблизи это все легенды, засмотренные до дыр.
Мы сами его создадим. И однажды летом,
Когда соберутся волшебники и поэты,
Достанут секреты, закурят по сигарете…
И вдруг из песка и пепла,
И музыки будет слеплен
Загадочный новый мир.
04.03.09