«Человек это - Бог, валяющий дурака»
Эмерсон.
Бил ритм, назначенный судьбой,
И проработанный тобой,
Но рок вмешался и смешал,
Бог дурака валял, а ты упал.
Ни в снег, ни в пропасть,
Не в постель - пастелью
Друг писал портрет,
А вместо глаз – луг, лес и степь
Не голова – а шар земной,
Как борзо Он играл тобой!
Ему падения твои –
Души порыв, удачи полотно,
Твоим страданьем птиц кормил,
Ты ненавидел – Он любил,
И продолжал... но акварель
Размазала черты потерь.
Писать роман? Да нет чернил!
Тогда Он небо зачернил.
Ты не упал – ты закосил.
Он в стопку материал сложил:
Какой типаж – и жар, и пыл,
Да только не было белил –
Он тьму от тени отделил,
И выпрямил, и распрямил,
Всё заново, а ты косил,
На акварель и на пастель…
И, наконец, что было сил, ты между рог
Ему влепил Таких Чернил!!!
И Он упал,
А ты вмешался и смешал,
Как Бог, сам дурака свалял,
И ритм отбил, не ритм – а дробь.
Господь смеялся от души,
Ком глины протянул – пиши!
Коси, творения, коси!