На днях один докучливый поэт
Читал мне лекцию про тантру и нирвану,
Как написать талантливый сонет
Простому барабану иль дивану.
Он говорил про соло под луной
И про избитость фраз у графоманов
И, что зовет Тебет его с собой
И, что поэзия – приют самообманов.
Прошелся вскользь он в речи своей пылкой
Про власть масонства и про зыбкость чувств,
При этом ковырял в тарелке вилкой
И смаковал костей куриных хруст.
Внимая голосу изысканного профи,
Не впала ни в обиду, ни в тоску,
Как ни крути мы оба – скоморохи,
Стишки кропаем близким на беду.
«А мы поэты» или графоманы,
У нас не все в порядке с головой…
И у кого-то рифм курчавых рой,
А кто – то давит из себя стихи,
Как в детстве гаммы.
Не суетись наставник мой случайный,
Не упивайся, не кичись собой,
Стезя поэзии извилиста порой…
Я не вступлю с тобой в неравный бой
И пальму первенства оставлю за тобой…
Ни все ль равно как назовут нас люди,
Коль этот дар нам поднесен на блюде!
Великих их по пальцам перечесть,
А я благодарю судьбу за честь,
За то, что мне дала родную речь,
Которую мне суждено беречь!
Мне без нее все грустно и все пусто…
Владеть которой - высшее искусство.