Ох-ох-охо!
Мчусь я верхом.
Это дается мне ох, нелегко!
Я уже не молод,
вот и тяжело.
Задница как молот
бьется об седло.
Но, хоть ты вой,
раз ты ковбой,
значит ты должен держать хвост трубой.
Прерия без края
да как кровь заря…
Мне судьба такая –
Запад покорять.
Вот ведь беда!
Были ж года,
вдвое моложе бывал я когда.
Сколько ж я народу
тогда уложил!
Сквозь огонь и воду
сам прошел и жив!
Я из Кольта
ярдов со ста
ястреба в глаз бил, чтоб он не летал.
Кто еще так может?
Даже глуп вопрос.
От того и дожил
до седых волос.
Эх-ах-аха!
Стар как труха.
Третью неделю болят потроха!
Что ты будешь делать?
Хоть ты провались!
Хоть какой индеец,
что ли б подстрелил!
Да вот беда –
хоть я в годах,
ну, а рука как и прежде тверда.
Не подводят нервы,
и как в двадцать пять
успеваю первым
я всегда стрелять.
Вот ведь судьба!
Дело – труба!
Кто стрелял хуже, давно спят в гробах.
Только мне, хоть чокнись,
не найти покой.
Ну какого чорта
меткий я такой?!