не найти такого слова:
в этом доме кто-то словно
начертал волшебный знак.
ты заходишь, и мгновенно
не пугают перемены,
пустота и белизна.
дом живет своим значеньем;
там имбирное печенье
пахнет вечною весной;
там становится спокойно
так, что словно незаконно
ты украл чужой покой.
все становится неважно:
скарб, что толком и не нажит,
и сердечная трагедь.
все рассказанное сразу
речью лечит метастазы,
и перестает болеть.
там, за окнами, эпоха
говорит, что будет плохо,
что – дефолт, и что – война;
что не будет сил на правду,
что забудем слово «славно»,
глаз застелет пелена.
нам же кажется, что двое
в этом мире нас, героев,
и вот, разве что, чаек.
слушать сказки и сюжеты
про конец чужого света –
это наш сухой паек.
запасаемся надолго –
от парижа и до волги
разливается тоска;
а у нас стихи и проза
словно серебреный воздух,
жизнь – наивна и легка.
завтра утром снова драться
и, заламывая пальцы,
в прятки с фатумом играть.
дом затихнет до заката,
растворившись на всех картах,
отказавшись от наград.
будет ждать, когда устанем
наслаждаться чудесами
иллюзорных всех побед.
и обнимет, как при встрече,
и запалит в окнах свечи.
нет войны. и смерти нет.