Мой слог уже не тот.
Пишу не то, что ране.
Росою испарён
Рифмоплетенья пыл.
Пропали грусть-тоска
И даже, в обезьяньем,
Себя я состоянии
Не раз уж находил.
Но сердце не нудит.
Лишь нервно ищет строчек
Несложный механизм,
Тот что в моей руке.
И клетку своей синью
Без перерыва мочит,
Оставив позвонок свой
Без мозга - налегке.
Нужна ли глубина
Чернила или мысли?
Не буду я искать
Ответ и у одра.
И рад испить сполна,
слащавых, горьких , кислых,
Я состояний разных
И духа и пера.