Елена Гуляева...Моревна...Наверное, выбрать себе творческий псевдоним, равносильно выбору судьбы, как будто выбираешь себе дальнейшую жизнь, красную ниточку, стержень, вокруг которого, хочешь ты, или не хочешь, но – сбудется..
И правда – читаешь стихи, и постепенно зреет и утверждается мысль, нет, слово – ЯНТАРЬ...Яркий, тёплый, на вид, ощупь – камень, но горит! И электрические искры – от него... И прибалтийская непогода, и промозглый ветер, и солнце, и ожидание...И музыка...
Я всё ещё не здесь -
дрожит улыбка,
Вчерашним днём наполнены глаза.
Мелодией твоей, покачиваясь зыбко,
Мои воспоминания скользят.
Наверно, это и считают чудом -
Когда душе твоей созвучен каждый звук,
Когда внезапно в круговерти буден
Рояль откликнется прикосновенью рук...
И -
зал исчезнет.
И - река подходит к устью,
скрипят уключины и никнут паруса.
Как хорошо доплыть до перепутья
И в дюнах слушать чаек голоса.
И слышать -
в соснах затихает ветер,
От зноя стонет и поёт песок
И знать, что ты
счастливей всех на свете,
Печаль легка.
День светел и высок.
...Но -
всё кончается.
И вот уже у края
Вздохнёт гекзаметра литая тишина
И, рассыпаясь
косточками клавиш,
Отхлынет во вчера
последняя волна.
Я не мог представить, как можно объединить – Гарсиа Лорку и Мандельштама, латиноамериканскую экспрессию и приморскую протяжность, петербургский культурный пласт – и безбашенное словотворчество, быстрый речитатив – и размеренное, в такт мысли, покачивание руки.. Блоковской - «и в кольцах узкая рука»...Читаю стихи – представляю Елену – серебристый, чуть грудной смех, слегка протяжно выговариваются гласные, движенья плавные, уверенные, и глаза – то, как будто в лёгком тумане, а то, с проснувшимися бесенятами...Наверное, так и надо, так и стоит – представлять поэта по его стихам, образ наш со временем забудется, покроется флером времени, а стихи сделают его – таким, как в зеркале не увидеть...
с ленцой
ползёт с коленки скользкий шёлк
и пахнет морем - солоно и пряно.
клочок шафрана
над катамараном
надут, как шарик...
горький корешок
учения - не впрок, и плод - пустышка,
и - уж конечно - зелен виноград
(молчишь?..)
кураж -
глаза уже искрят
играют блики змейкой на лодыжке
вверх - подбородок:
тёмно-рыжий флаг
(прощайте, шпильки)
пусть расплещет ветер...
я с детства не люблю
силки и сети -
ловлюсь на слово.
разожми кулак...
Каждый поэт – загадка, если только поэт настоящий... и у каждого – конечно же, есть тот золотой ключик, который открывает дверцу к пониманию, а, значит, к любви...
У меня для Елены Гуляевой этот ключик – янтарь...Светлый (золотистый!- её любимый цвет в стихотворениях! ) камушек, дар моря...
Дар Моревны...
Туман
Елена Моревна
Крики чаек, туман
и гудки парохода,
Заходящего ощупью
в призрачный порт;
Терпкий запах волны, -
Горькой соли и йода,
Неизменный
прилива-отлива эскорт...
В молоко уходящая
ленточка пирса,
Чёткий ритм
проблесковых огней маяка.
И голыш,
что в пять "блинчиков"- всплесков
ложится,
Отшлифованный
мокрой ладонью песка.
Здесь так здорово
белым туманом напиться,
Надышаться свободой,
намёрзнуться в дрожь!
Так легко отпустить,
позабыть,
быть,
забыться,
Исцелиться...
Ну, как ты без моря живёшь?!!