Молочных чувств дано нам только пять.
Но с каждым годом шире древесина.
Затронет пух растительную прядь,
и задрожит в безветрии осина.
Дрожит желток. В хрупчайшей скорлупе
всей нашей жизни нежное начало.
Пусть воду или воздух я в ступе
порой толкла, всё ж дно моё стучало.
Прости меня, что на твоё лицо
кладу, о муза, столь цветного глянца.
Но ежегодно белое яйцо
пылает от пасхального румянца.
Средь гиацинтов, смертников весны,
кривляются от солнышка стаканы.
И как они, твои дневные сны
невыносимым светом осияны.
1933