Ритрид.
Сезон дождей. Нехороший сезон.
Сижу никакой. Депрессия что ли...
Кручу между пальцев свой старый зонт.
Вокруг тишина, и ничего более.
И мысли настырно текут в соответствии,
Не зная пространственно-временных рамок.
То воображу себя усеченной трапецией,
То прямоугольником, заваленным на бок.
Тускнеют в окошке домов края.
Текут в обе стороны рекой прохожие.
Такие же, вроде бы они, как я.
Ан нет, другие, лишь слегка похожие.
А может подретушировать свое лицо,
Другим интересам уступить дистанцию.
Закинуть подальше свой непутевый зонт.
Костюмчик надеть, чтоб подороже продаться.
Намазать губы, свои, елеем.
И вперед по жизни, с улыбкой скелета.
Швыряя комплименты направо и налево,
Словно отыгранные лотерейные билеты.
Оставить свободу, податься в пажи
И самообманом всерьез упиваться.
Ведь этим можно не плохо прожить.
По крайней мере хорошо питаться.
Но это буду уже не я.
Подделкой явлюсь, на себя похожей.
И то, что зеркал искозят края,
Придется назвать не лицом, а рожей.