Пятница, тринадцатое, вечер...
Колдовски потрескивают свечи,
Смотрит в окна полная луна,
Пляшут по углам немые тени-
Дьявольским считают это время,
Кажется зловещей тишина.
Может, где-то притаилась нечисть,
И с душой играя в чёт и нечет,
Будет до утра пугать меня.
Или это только предрассудки,
И людьми придуман образ жуткий
Пятницы, тринадцатого дня?
Открываю чистую страницу,
Мутным серебром по ней струится
Тайнопись непознанной луны.
Сумерки нашёптывают строки,
И в отпущенные ночью сроки
Я свои разгадываю сны.