Черный, незнакомый силуэт,
Серые унылые глаза.
Ты еще как будто бы поэт,
Но уже и нечего сказать.
Тихо тушь ползет из-под пера,
Излагая на листе грехи.
Вот и о себе писать пора,
Но стихи - как будто не стихи.
И давненько муза не идет,
Нацепив безбрачия венец.
Что тебя за этой рифмой ждет,
Если ты почти что не творец?
Но спустя десятки сотен лет,
Прочитав забытые стихи,
Некто вспомнит о тебе, поэт,
И отпустит все твои грехи.