Я отдам ему все. Начну со стихов.
Стыдливость строки- это скомканная постель.
Это тайный порок мозгоблудных грехов,
Охотничья тяга к лассо из словесных петель,
Где зверем является суть.
Он пролистает стихи как-нибудь.
Я отдам ему все. Жизнь будет в списке второй.
От молочной улыбки до смеха в морщинистых лапках.
Вся цыплячесть меня уменьшается под скорлупой,
Где налет из цинизма лежит на девчачьих повадках.
На перину крылья ощиплются.
Померзну. Потом пообвыкнется.
Что там осталось еще в претендентах на дар?
Я сама. В осиянии грудок, ресничек, коленей.
Я, конечно, довольно сезонный товар,
Но он будет рад. Безо всяких сомнений.
И тогда я останусь ни с чем.
Без стихов, без себя. Без проблем.
Будет вакуум. Пустота.
Немота, глухота…красота…