Глотками воздух продвигается по дому,
ломая шлюзы эфемерности ночной.
Стакан кубинского, как сахар солнца, рома
уснул в бутылке, на три четверти пустой.
Я не уехал. Мне, наверное, тут светит
и солнце, и удача. И она
на все вопросы, улыбаясь не ответит.
И этого достаточно. Спина
расслаблена как сыгранная нота.
Замри мгновение как счастье на весу.
Забудут ведь меня, а не кого-то
и это утро я с собою унесу.