Разве есть разница - дождь или ветер,
солнце иль стужа? Никто не ответит,
что происходит, когда душа колом.
Кто-то приходит. Шнурок теребя, он
долго снимает ботинки в прихожей.
Прячет глаза, на себя не похожий.
Руки дрожат. Он устало бормочет
про совпаденье каких-то там точек.
Кошка сверкает глазами и смотрит,
как из кармана вдруг падает "Орбит".
Раньше рванула бы с ним поиграться.
Тихо поёт баритон "На дель Пьяццо..."
Ты никогда не любил эту песню.
Я выключаю и ставлю "Полесье".
- Ужинать будешь? Налить тебе чаю?
- Прямо из бара. Не стоит. Скучаю.
Снова решил заглянуть. Рифмоплетство?
Ладно, пиши, коль уж очень неймется.
Мне не хватает тебя. Все чужие.
Как же случилось, что мы не ужились?
Жаль, но разбитую чашку не склеишь.
Что потерял я ведь понял теперь лишь.
Может... - Не надо. Тебя я простила.
Хватит. Целуй потихонечку сына.
Справимся. Выдержим. Знаешь, иди же.
Верю, что счастье еще впереди ждет.
- Да. Ты всегда ведь была оптимисткой...
Вот и ушел. Насыпаю корм в миску.
Кошка доверчиво ластится рядом.
С чашкой в руках провожу его взглядом.
Жалкий. Хоть гордый и страшно богатый.
Всё же сама отказалась когда-то
быть, как и он, только жертвой работы
и не иметь ни души, ни свободы.
Я не жалею. Жизнь новую строю,
лишь вспоминаю глаза те порою,
что подтолкнули расставить все точки,
ну, а сегодня писать - эти строчки.
Разве есть разница - дождь или ветер,
солнце иль стужа? Никто не ответит,
что происходит, когда душа колом
в горле застряла. Но вот перебором
струнным высоким запела гитара.
Вздох. Всё ушло. Пусть мне легче не стало,
я отпускаю тебя. На прощанье
с полуулыбкой шепчу: До свиданья!