Убегаю от дождя, убегаю.
И по мокрому асфальту, шагая,
Я всё думаю о жизненных спорах,
О ненужных никому разговорах.
Убегаю от себя, убегаю.
Снова жизнь моя не такая,
Не такая, как должна быть по схеме,
По шаблону, по стандарту, по лемме.
Не даёт один вопрос мне покоя:
"Кто я?"
Или, может быть,
"Что я?"
июнь 1998 год