В далях, что разрисованы тропами,
В пыль чужие следы обращаются,
Чтоб осесть и наш след увенчать.
Снова сердце гуляет под рёбрами.
Только дни, словно птицы, прощаются,
То бесшумно, то грустно крича.
Каждый вволю по тропам расхаживал,
Познавая всю радость движения,
Но мы стали другими уже:
Мы любуемся теми ж пейзажами,
Только колокола отчуждения
Растревожили что-то в душе.
Были тропы – чужими ль, заветными –
Но они нам судьбой предназначены,
И везде в небе солнце горит.
И мы ради других собой жертвуем,
Даже зная, что крови потраченной
Не хватает на все алтари.
Не живём вроде травмами старыми,
Не живём и желаньями праздными,
Так откуда ж в нас столько тоски? –
Искушенья нас делают слабыми,
Или ярость лишает нас разума,
Или ненависть рвёт на куски.
И мы ставили крест от отчаянья –
Помолиться. Но кто-то невидимый
Нам могилу под ним раскопал.
Перепутав прощенье с прощанием,
Эти долгих семь лет проходили мы
По осколкам разбитых зеркал.
В отвергающих нас мы влюбляемся.
Ждём, разрубит Дамоклов Меч времени
Этот Гордиев Узел любви.
И гадаем, зачем отправляемся
Снова в путь, где царит ветер северный,
К горизонту, что дымкой повит?
Мы идём – есть в нас жажда движения
С отголосками детской беспечности.
И вдоль троп мы посадим цветы,
Там где колокола отчуждения
Нам звонят, где давно пылью Вечности
От других скрыты наши следы.