Я люблю старый мрамор, что в воду пруда,
Желтизной отливая, глядится, когда
Сквозь густую листву редкий солнечный блик
Освещает порой грустный мраморный лик.
И потертых ступеней идет череда
Там где люди спускались ко влаге пруда
Отдохнуть ли под сенью плакучих ветвей,
Или прямо из рук покормить лебедей.
Чуть поодаль надгробье со старым крестом.
Кто лежит здесь? Ундина? Вы знали о том,
Как она умерла, что случилося с ней?
Лица статуй теперь показались мрачней.
Что вы помните? Взгляд ваш не скажет о том.
И никак не поведать вам мраморным ртом,
Как атласную туфлю сушила она
На горячем песке совершенно одна.
Как кувшинки манили ее в глубину,
Как она захотела сорвать хоть одну,
Как упало ненужное платье вот здесь,
Как она поплыла по зеленой воде…
Впрочем, так ли все было? И чей это крест?
Что-то я замечтался, темнеет уж лес.
Всюду слышится шепот – то ветер шалит,
Разнести эту повесть по свету велит.