Был он нищ, одинок и не признан,
А теперь миллионы рекой,
Как нужны были деньги при жизни
И друзья, и душевный покой.
Не взрывалась бы живопись болью,
Ничего не тревожило б глаз...,
А теперь обжигает невольно
И зовёт к сопричастности нас?
Не пейзаж, а кипящие чувства,
Фейерверк очумелых мазков,
И деревьев безумное буйство
Словно пламя зелёных костров.
Как клубком из оборванных нервов
Атакуется красками холст,
Одиноко тоскует таверна
Во вселенной под пульсами звёзд.
Извиваются в роще оливы,
На глазах вырастают кусты,
И закат своим винным разливом
В виноградниках красных застыл.
Прочь с души непосильное бремя,
Пусть не ценят и рядом не те,
Кисть впитала пространство и время
Чтоб весь мир уместить на холсте.