«Я забыл шелест книг. Я листаю оконные стёкла» -
я себе на беду, как в бреду, эту строчку прочла.
Всё, что было мне дорого в мире, вдруг странно поблёкло.
Я стоять не могу. Я бреду. Жизни нить не прочна.
Разорвала страницы на множество мелких кусочков.
Что написано нынче забыто. Злодейка-судьба
припечатала так, что себе я казалась порочной,
и лишь бьётся в сознании: "Мне бы дойти до угла,
повернуть за него и укрыться от злобного взгляда.
Я не буду доказывать что-то. Я буду собой.
Опорочена. Грязью облита. Но может когда-то
до кого-нибудь правда дойдет. Крикнет: "Стой!
Я ошибся. Прости. Ослеплен был." Так редко бывает.
Это только мечта, что не бросишь меня ты одну.
Мне бы только дойти до угла..." Как бетонная свая,
оглушила неправда и давит, и тащит ко дну.
Пережду. Перемучаюсь. Память стирает обиды,
оставляя лишь опыт и горечь потери друзей.
Не захлопывать душу важнее. Всё будет забыто.
Я почти что уже за углом. Только стала сильней.