Ей сорок два и ничего уже не надо,
такая разная, уставшая судьба,
и одиночество, скорей всего - награда,
а праздники, скорей всего - беда.
Ему нет тридцати, он не свободен,
двое детей, - красавица жена,
но мечется и места не находит,
случайно встретились на улице глаза.
А губы ее слаще шоколада,
сама, как будто трепетная лань,
кто знает, может так оно и надо,
на город опускается туман.
Свела их жизнь порою листопада
и разноцветные надежды впереди, -
рисует осень красками Шагала, -
позволит Бог - не смоют их дожди.